房间正中央摆着一张掉漆的办公桌，桌面上堆满了各种账单、救济名单和几本翻得卷边的经书，靠墙则立着几个装满旧衣物和罐头食品的纸箱

哈桑伊玛目正坐在桌后的高背椅上。这是一个五十多岁的男人，穿着一件灰色传统的阿拉伯长袍，头上戴着一顶白色的无檐小帽。

他的胡须修剪的很整齐，已经花白了大半，身形不算高大，但背脊挺的很直，最引人注目的是他的眼睛，深邃、疲惫，却又带着一种常年审视人心的锐利。

哈桑看到进门的是贾马尔，紧绷的下颌线稍微放松了一些。他对这个虽然经常抽大麻但偶尔还会来做礼拜的年轻人还算宽容。

但当他的目光越过贾马尔，落到后面的亚历克斯，尤其是走在最后的里昂身上时，那两道花白的眉毛立刻拧在了一起。

里昂的身高接近一米九，冲锋衣下隆起的肌肉轮廓极具爆发力。

他还戴着黑色的防护口罩和压的很低的棒球帽，把脸遮了个严严实实。

最要命的是那双暴露在外的钢灰色眼睛，里面没有底层白人吸毒后的涣散，也没有误入贫民窟的恐慌，只有一种内敛且带着穿透力的平静。

这种体格，这种打扮，再加上那种掩饰不住的在街头摸爬滚打出来的攻击性，让哈桑的神经瞬间紧绷。

如果是一个白人流浪汉，那他甚至愿意给他一碗热汤，然后和他聊聊真主的荣光。

但是很明显，眼前的白人不是一个流浪汉。

在西雅图西区这种地方，一个把自己裹的严严实实的强壮白人闯进清真寺，通常只有两种可能。

要么是那些随时准备拔枪执法的便衣警察，要么就是脑子里塞满了白人至上主义、准备往祈祷室里扔自制燃烧瓶的极右翼恐怖分子。

哈桑的手不动声色的摸向了桌子下方，那里通常藏着一把用来防身的手枪。

“贾马尔。”哈桑的声音沉了下来，目光死死的钉在里昂身上，“这是祈祷和忏悔的地方，你带了什么人进来？”

“放轻松，哈桑老爹。”

贾马尔赶紧举起双手，做了一个安抚的手势。

“这两位是我的朋友，分别叫亚历克斯和瑞·方。他们是来谈赞助的，想办个羊肉汤摊子，给外面那些饿肚子的孩子送吃的。”

听到“送吃的”三个字，哈桑摸向桌底的手停住了，但他眼中的警惕并没有消退。

亚历克斯见状，立刻上前一步，挤到了里昂和哈桑的视线中间。

“伊玛目，我们这算是第一次正式见面。不过我之前来过你们这里两三次，通常是晚上。”

亚历克斯搓了搓手，脸上挤出了一个笑容。

“上个月底，还有上上周，我来这里捐过两次现金，每次五百美金，不知道你还有没有印象。”

“我记得有一次你正在给几个黑人小孩发旧毯子。”

哈桑眯起眼睛，盯着亚历克斯那张带着浓重黑眼圈的东方脸庞看了一会儿。

记忆的碎片开始拼凑，他确实记得有这么一个高大微胖的亚裔年轻人，几次在深夜开着一辆破货车路过，丢下几张百元大钞后就匆匆离开。

哈桑紧绷的肩膀稍微放松了一点。

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