他把那个蔡司望远镜挂在脖子上，塞进外套内侧，背起那个沉重的战术背包。

老汤姆拎着枪袋，走出了木屋。

当他经过前院的草坪时，隔壁那个正在修剪草坪的邻居比尔停了下来，有些好奇的看着他这身全副武装的打扮。

“嘿，汤姆！你这身行头打算去哪？”比尔大声问道。

老汤姆立刻咧开嘴，露出了一个自然的粗犷笑容。

“今天天气难得不错，我打算去北边靠近边境的森林深处碰碰运气！”

老汤姆拍了拍手里的帆布枪袋，大声回应道。

“看看能不能打到一只足够大的公鹿回来！到时候请你吃烤肉！”

“祝你好运，老伙计！别被黑熊吃了就行！”

邻居大笑着挥了挥手，完全没有察觉到这个熟悉的汤姆的状态早已判若两人。

老汤姆走到停在院子外面的那辆破旧的福特皮卡车旁。

他把战术背包和枪袋扔进后斗，拉开车门，坐进了散发着劣质机油味的驾驶室。

拧动钥匙。

老旧的v8发动机发出一声粗糙的咆哮，排气管喷出一股浓烈的黑烟。

老汤姆双手死死的握着方向盘，那双冷酷的眼睛里透着一丝压抑了多年的兴奋。

他盯着前方通往北部的公路，一脚将油门踩到了底。

皮卡车轮胎在马路上摩擦出一阵刺耳的尖啸，驶出了这个宁静的伐木小镇，朝着那条尘封了十几年的“伐木工”线的方向疾驰而去。

……

老汤姆驾驶着那辆排气管冒着黑烟的福特皮卡，驶离了平坦的州际公路，一头扎进了通往喀斯喀特山脉深处的碎石土路。

随着海拔的升高，两侧的道格拉斯冷杉变的越来越茂密，遮天蔽日。

老汤姆当然不可能知道这条路线在某个地下保密室里被称为“伐木工”线，更不可能知道这条线曾经是冷战时期某大国布下的一步闲棋。

他甚至连自己究竟在为谁效命都不知道。

十五年前的那个白人推销员只告诉他，如果有一天在报纸上看到那条特定的二手福特车广告，就带上猎枪，去那片他闭着眼睛都能走出来的山林里转一圈，看看风景有没有变化。

老汤姆的脑子里只有一张残缺的拼图，一段大约三十英里长、从废弃伐木场延伸至印第安保留地边缘的崎岖山路。

他不需要知道前因后果，也不需要知道会有什么东西从这里通过。他只是一颗钉子，一颗只负责扎在特定位置的钉子。

皮卡车在泥泞和坑洼中剧烈颠簸，老汤姆那条植入了钢板的左腿隐隐作痛。

但这股疼痛反而刺激了他神经深处的亢奋。

十五年的平庸生活就像一层厚厚的灰尘，现在，这层灰尘被彻底吹散了。

他感觉自己的血液流速在加快，那双握着方向盘的粗糙大手稳如磐石。

皮卡车在一个长满杂草的岔路口停下。

老汤姆推开车门，拎着那把雷明顿700猎枪跳下车。

他像一个真正寻找猎物踪迹的老猎人一样，弯着腰，仔细观察起了泥土上的脚印和动物粪便。

他的目光在四周扫视，却并非在

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