的表情又回来了。

“你看，年轻人，我们两个都在胡说八道。”

“不，将军，我没有胡说八道。”

里昂把语气放平，“将军，你在这待多久了。”

“西雅图？从春天开始。那天下了场雨，我记得很清楚，因为我的帐篷全湿了。”

他的口气忽然又变回了一个普通老头的絮叨，“这破地方的天气跟我待过的任何地方都没法比。”

“你在马尼拉待过吗？就是菲律宾的首都。”

“没有。”

“马尼拉的雨季比这儿长，但起码不这么阴着。西雅图的冬天像是有人在天空上盖了块灰色毛毯，三个月不掀。”

里昂站在那里，把这个老头重新打量了一遍。

帽檐上沾着泥点，帐篷里只有一条毯子和一个破背包，脚下踩着一张撕开的纸板，啤酒盖勋章在灰蒙蒙的光线下反射出一点点金属光泽。

一个住在消防通道底下，连救济都只能拿烙饼的流浪汉。

但他说了巴丹，他看出了市长倾销流浪汉的操作，看出了西区市政的撤离，看出了一条街的救济里藏着的信息。

里昂又看了他一眼。

然后里昂把手从冲锋衣口袋掏出来，拍了拍袖子上的灰，“你现在领的是第三类，只能拿饼，不能喝汤。”

老头没有反驳。

“如果你能坚持三天不跟人提仁川、巴丹和太平洋战争，我可以把你改回第一类。”

“你什么时候能做到，什么时候来说一声。”

老头安静了几秒，然后说了句话。

“那我在哪里指挥？”

里昂盯着他看了他一会儿，忽然笑了，笑声闷在口罩里面，只从鼻子里喷了一点出来。

“士兵，你觉得你很幽默吗。”老头严肃地问。

“你暂时没有指挥权，将军。”

里昂转身往餐车方向走去，“先活着。活着才有机会。”

身后传来一声啤酒盖的轻微声响。

麦克阿瑟已经钻回帐篷里了，只有军大衣的下摆还露在帐篷布外面一个角。

另一边，雷还在登记桌前面登记。

里昂走到桌前的时候，雷把头抬了起来，“有两个人已经在餐车后面等了。”

“两个都是昨天登记过的建筑工，其中一个还说自己会搅水泥。”

“行。”

里昂从雷桌上拿了那本登记簿，翻到昨天登记的那几页，目光快速扫过那些名字和职业栏。

前建筑工，前水泥搅拌工。

“后面还有几个？”

“大概两个，在排队登记。”

“登记完让他们也去餐车后面。”

里昂把登记簿放下，往餐车方向走了两步，然后停下来，回头看了一眼清真寺东墙那个消防通道，接着继续朝餐车后面走去。

餐车后面是一块空地。

这片空地不大，刚好能停一辆卸货小卡车的宽度，地上铺着碎石子，被踩得稀烂。

清真寺侧墙的阴影遮住了一半阳光，另一半落在两个蹲在地上喝羊汤的人身上。

他们一人端着一个碗，碗边缺了角，热气

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