“这车再开两个月，门就要掉了。”琪亚拉从后座钻出来，把单反挂在脖子上。

“两个月？”戴恩锁上车，把钥匙揣进牛仔裤兜里，“上周我就说过，这车唯一的出路是开进报废厂，然后我们三个人分卖废车的补贴。”

“那也得等这单活儿结完。”

马尔科拉了拉夹克的领子。

三个人站在街边，看着对面清真寺门口的排队队伍，然后琪娅拉挠了挠头。

“我们走过去就直接问‘嘿你们这儿谁是老大’，然后呢？”

“我也不知道。”马尔科把两只手插进夹克口袋，“你见过哪次我们调查到最后几步不靠即兴发挥的？”

走近了，羊肉汤的味道更浓了。八角、桂皮、羊骨熬出来的油脂香顺着十一月凉飕飕的空气直往鼻子里钻。

琪亚拉的肚子响了一声。

“说实话，我想先搞一碗。”她说。

“我们身上一共剩多少钱。”马尔科问。

“现金还是账户？”

“都算。”

琪亚拉掏出手机划了两下，戴恩从裤兜里摸出几张皱巴巴的一美元钞票和两个二十五美分硬币。

“现金一共……”戴恩数了数，“四块七毛五。账户里还有一百零三块，但是这张卡今天早上被加油站刷了预授权，其中有八十现在还不能用，需要三到五天时间银行才会解冻。”

“所以我们在调查一个羊汤铺子，闻起来是这样，但是我们大概率没办法给每人买一碗？”琪亚拉把手机塞回兜里。

“不然我们也去排队吧？”马尔科说。

三人说着已经走到了排队区边缘。

餐车前头大概排了十五六个人，队伍沿着人行道笔直延伸，没人插队，没人推搡，连大声说话的都没有。

队列里的流浪汉们表情各异，但整体上安静，刺头很可能已经被赶出去了。

马尔科扫了一圈。

他的视线掠过几个裹着脏毯子的黑人，一个正用指甲抠鞋底泥巴的瘦子，然后停在了队伍靠后的位置，离帐篷区大概三米远的地方，站着一个老头。

这老头跟其他人不太一样。

他穿着一件满是污迹的旧迷彩军大衣，脚蹬一双绿色布胶鞋，胸口别着几枚啤酒瓶盖，正拿着一根不知道从哪里捡来的铅笔头，在一块硬纸板上画着什么。

马尔科干了十几年nypd的刑侦探员，一眼就能发现这个老头眼睛里没有吸毒过量的涣散，也没有酒精中毒的浑浊。

“那个。”马尔科用下巴指了指方向。

“哪个？”琪亚拉问。

“迷彩服，啤酒盖勋章。”

“你确定？他看起来不太正常。”

“就是因为他看起来最不正常，在这种地方，不正常的人往往知道得最多。”

三人从侧面靠过去，绕过帐篷区边缘，穿过几个蹲在地上用矿泉水瓶接水龙头的水的流浪汉，走向了那个迷彩军大衣老头。

马尔科在前，琪亚拉在中间，戴恩拖后半步，这是他们下意识的分工，一个搭话，一个记录，一个瞅着不对劲就拉人跑。

老头早就注意到他们了。

马尔科停在

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