三个人？”

麦克阿瑟把铅笔夹在耳朵上，抬起眼睛。

“他们是侦察兵。”

“什么？”

“有敌对势力正在渗透我们的防线。”

他翻了一下刚刚自己一直在画的硬纸板，把上面画的清真寺示意图面向雷，“不过目前来看，他们的情报收集能力非常有限，装备破旧，士气低落，不用在军团层面调动防御资源去应对。”

两个人对视了大概五秒钟，然后麦克阿瑟又开口了。

“士兵。”麦克阿瑟说。

雷的右眼跳了一下。

这是他在过去几天里第三次跟这个老头对视。

第一天rayfong把这批新的流浪汉交给他，让他做记录的时候，这个自称麦克阿瑟的老头就已经在这里了。

他没有固定的帐篷位置，也不在任何一个时间段固定排队，有时候出现在队伍靠后的消防栓旁边，有时候蹲在帐篷区边缘往地上画什么东西，有时候就站在路边，背着手，看餐车，看流浪汉，看街道，看巡警设卡的主干道，什么话都不说。

雷一开始登记的时候还以为他是个嗑了药的。

但后来发现他说话虽然像是个精神病，但逻辑上总能兜回来，他在心里就逐渐给这个老头贴上了一个标签，不能当成普通流浪汉处理。

可是这不意味着他可以叫自己“士兵”。

“我不是士兵。”雷说。

“我只是在这儿干活儿的。”

他把右手抬起来，往胸口方向指了一下，“我已经没军籍了，陆军退伍，现在就是个打工的。”

麦克阿瑟安静了下来。

他看了看雷的脸，看了看雷那条微微拖后的左腿，然后视线往下移到工装的膝盖处，好像隔着布料在看那个旧伤。

“你当然不是士兵，你现在是军士。你维持队列，驱赶渗透人员，管理补给线，你对每一个靠近这条队列的陌生人保持战术警觉。”

“你的指挥官付你钱，但他给你钱之前，你已经是这副姿态了。”

雷低下头看了看自己的双手，它们正握成半拳，虎口贴着裤缝。

他把手松开了。

“我不喜欢跟人玩打仗游戏。”

“没人在玩游戏，雷。”

老头重新看向他的脸。

“入伍时间。”

“什么？”

“你是什么时候入伍的。”

雷皱了一下眉，但还是答了。

“一六年。第一步兵师，在伊拉克待了二十个月。”

“伤呢。”

“ied。路边炸弹，悍马车底炸了，左腿膝关节以下全碎了，打了三根钢钉。”

麦克阿瑟把双手背到身后，重新挺直了背。

“爆炸物处理单位还是步兵连？”

“步兵。”

“士兵。”麦克阿瑟又说了一遍。

“我没军籍。”雷说，语气开始多了一些烦躁。

麦克阿瑟盯着他又看了几秒，然后看着远处的餐车。

餐车窗口的蒸汽一直没停过，哈桑从寺庙侧门又端了一摞烙饼出来，递给守在窗口的孤儿。

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