满铁锈和炉灰，笨手笨脚地托着这个皱巴巴的小东西，脸上的表情又紧张又傻。

那张脸，她再也看不到了。

夜风从河床上吹过来，带着远处焚烧的焦臭味。那股味道很淡，隔了这么远，本不该闻到。可莫拉闻到了。她的鼻子比人类灵敏得多，魔族的感官天生就比人类强。

她闻到了自己村子的方向传来的味道。

那是木头、布料、皮革，还有别的什么东西一起燃烧的味道。

莫拉知道那“别的什么“是什么。

她把孩子往怀里又紧了紧，闭上了眼睛。

天亮之前，联军的搜索队就到了。

莫拉是被马蹄声震醒的。她不知道自己什么时候睡着了，也许根本没睡着，只是身体撑不住了，意识短暂地断了一截。

马蹄声很密。

从河床的上游方向传来，越来越近。地面在轻微地颤动，碎石在跳。

年轻的断腿魔族最先反应过来。他挣扎着从石头后面探出头，看了一眼，然后整个人都僵了。

“骑兵。“他的声音哑得几乎听不见，“至少三十个。“

河岸上的幸存者们全都动了。

没有人喊，没有人叫，所有动作都是无声的。本能地把孩子和老人往身后拢，本能地缩进岩石的阴影里，本能地让自己变得更小。

可他们能往哪里跑？

断腿的跑不了。抱着幼崽的跑不快。河床两侧是陡峭的岩壁，爬上去至少要几分钟。骑兵几分钟之内就能冲到面前。

莫拉站起来，抱着孩子，退到了岩壁根下。

她的背贴着石壁，孩子贴着她的胸口。她能感觉到孩子的心跳，很快，快得像一只受惊的小鸟在胸腔里扑腾。

骑兵出现在河床的拐角处。

银白色的甲胄，圣徽，长矛，战马。阳光从东边的山脊上照过来，落在他们的盔甲上，反射出刺目的白光。那种白光太亮了，亮得莫拉的眼睛一阵刺痛。

领头的骑士勒住马，扫了一眼河岸上这群衣衫褴褛的魔族。

他甚至没有拔剑。

他只是抬了抬手，做了一个包围的手势。

骑兵们散开，从两侧兜过来，把整片河岸围得严严实实。马蹄踩在干涸的河床上，溅起细碎的砂石。包围圈一点点收紧，像一张正在合拢的网。

没有喊话，没有警告，没有“放下武器投降“之类的套话。

他们甚至懒得说。

对面只是一群老弱妇孺，连武器都没有。

一个骑士翻身下马，走向最近的一个魔族老人。老人蹲在地上，双手护着怀里的幼崽，浑浊的眼睛望着走过来的骑士，嘴唇在动，不知道在说什么。也许在求饶，也许在念叨什么古老的祷词，也许只是嘴唇在不受控制地颤抖。

骑士拔出短剑。

莫拉把孩子的脸按进自己的肩窝里，不让他看。

她的手掌覆在孩子的后脑勺上，用力地、几乎是粗暴地把他的脸压进自己的肩窝。孩子的身体僵了一下，但没有挣扎，也没有哭。他只是把手指攥得更紧了，攥着莫拉领口的布料，像是攥着这个世界上最后一样可以抓住的东西。

就在这时，她的视线

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