下把手拍在了桌子上。

“蒂龙。三十五。以前在汽车修理厂卸轮胎。现在给不给我活我无所谓。能喝了吗？”

“汽车修理厂，卸轮胎。记住了。”

雷头也不抬地把字歪歪斜斜地记上去，然后用力划了一个勾。

“去左边排队领汤。”

光头壮汉蒂龙扭头就走。

队伍开始蠕动。

雷抬起圆珠笔朝下一个点了点。

第二位是一个戴眼镜的老头，走路时左腿有点跛，但他的衣服是所有流浪汉里最干净的。

“姓名。”

“威廉·科斯特罗。”

“年龄。”

“六十五左右吧。”

“干什么的？”

“高中物理老师，教了二十三年。学校合并以后把我裁了。”

“养老金被一家投资基金搞破产了，房子被银行收回去了。”

雷的笔停了一下，他抬头看了眼老头。

老头没动，只是站在那里，镜片上有一道细细的裂纹。

“如果有工作你干吗？”雷问。

老头抿紧嘴唇，点了下头，“如果真有工作的话，我愿意。”

雷低下头，在职业那栏用力写下高中物理老师，然后在备注栏多写了一行小字：瘸腿，但不严重。

“去左边排队领汤。下一个。”

第三个人晃过来了，这人身上裹着一件满是污迹的迷彩军大衣，脚上穿着一双风格老式的绿色布胶鞋，一走近，一股尿骚味和隔夜啤酒的味道混合在一起。

“姓名。”雷说。

“道格拉斯·麦克阿瑟。”

雷盯着他看了两秒。

“你再说一遍？”

“道格拉斯·麦克阿瑟！将军本人！太平洋战区的最高指挥官！你们都他妈的是我的俘虏！”

雷把笔搁在桌子上，看了里昂一眼。

里昂站在那里，口罩上方露出的眼睛没什么表情。

“写上。”

雷咬了一下后槽牙，在姓名一栏写下“道格拉斯·麦克阿瑟”，手指肚因为捏笔太紧而微微发颤。

“年龄。”

“一百四十六！”

“职业。”

“五星上将！”

“行。”雷咬牙切齿的继续写。

“如果有工作你要干吗？”

那人突然凑近桌面，压低声音。

“我会考虑接受你们的投降，前提是你们必须立刻交出厨房里那口锅里的所有肉骨头。”

雷没有抬头，把他的话一并记了上去。

写完最后一个字，雷抬起左手摆了摆手指。

那个瘦黑人临时工在旁边一把抓住了麦克阿瑟将军的胳膊，把他拽到了空地左侧的墙根底下，塞了一块烙饼到他手里。

“你就在这儿当将军，别乱动。”

里昂看着这一幕也没笑，转回头继续看队列。

第四个人是个女人，这是队伍里为数不多的女性之一，约莫四十岁，嘴唇干裂起皮。

“凯瑟琳。干过八年护工，后来那家养老院倒闭了。我愿意干活，什么都行。”

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