雷记下，她走了。

第五个人蹲在桌子前，这是一个中年男人，右手食指缺了一截，断口处愈合得很差，皮肤皱成一团。

“德韦恩，五十。在码头开了十二年叉车。一家进出口公司给我交了四年保险，然后公司破产了。然后我的工伤赔偿也没了。”

他盯着账本，嘴唇发抖，原本想自己填，但是手指怎么也握不住笔。

“对不起，我手不行。”

“我帮你写。”

雷把笔换到自己手里，飞快的在纸上划拉着。

第六个人没走到桌子前就跑了。

一个穿深灰色卫衣的白人男子，本来排在第五位，但在雷问他“如果现在给你一份工作你干不干”的时候，他倒退了两步，脸色刷一下变白了。

“什么工作？你他妈还要给我安排工作？”

“不，只是随便问一下。”雷说。“这句要填上去。”

那人已经扭头挤出了队列，挤到人群里不见了。

旁边那个混血小子临时工还没反应过来，只看到他的背影钻进了帐篷堆里。

雷用笔尖戳了戳账本，略过了这一行。

队伍继续往前挪。

“职业。”

“cia特工。”

雷抬起眼。

桌前的白人胡子编成一根老鼠尾巴粗细的小辫子，眼神认真得不像在开玩笑。

“cia外勤行动部。我在乌兰巴托埋过窃听器，在海牙国际法庭的地下停车场偷换过车牌，我的直接上级是……”

“会不会写字。”雷把圆珠笔推过去。

“当然会写。”

他在名字栏写下几个字母之后，抬头又补了一句。

“但我现在辞职了。因为麦克莱伦局长在监控我的大脑皮层的电波。你看我这顶帽子。”

他摘下那顶已经烂了半边帽檐的棒球帽，内侧贴着一层厨房用的锡箔纸，“隔断量子通讯的，纯铝箔。”

“……”

雷的太阳穴跳了两下，面无表情地看着他写完，接过账本，在旁边画了个叉，标注“拒绝评估”。

这时，里昂走到折叠桌边，拿起了那个记号笔，在账本封面的内侧画了一张简易的示意图。

他画了一个圈，旁边标注“第一类”，又画一个圈，标注“第二类”，再画一个圈标注“第三类”，然后在第三类那个圈旁边写了四个字，只有烙饼。

画完，他把本子重新摆在桌边，让排队的人都能看到那张图。

雷瞥了一眼示意图，没说话，继续埋头登记。

但场面失控的时刻很快就来了。

下一个轮到的是一个很瘦的中年人，颧骨突出，眼窝深陷，胳膊上缠着一圈脏兮兮的绷带。

绷带边缘渗出的血迹已经干结成深褐色，但他仍然用手护着那只胳膊，走路小心翼翼的。

“姓名。”雷说。

“弗兰克。”

“以前干过什么？”

“搬运工。搬砖搬水泥搬钢筋，工地上的什么都搬。”

雷抬头打量了一眼他那条缠着绷带的胳膊。

“如果有工作的话你要干吗

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